Carrego comigo

há dezenas de anos

há centenas de anos o pequeno embrulho.

Serão duas cartas?

Será uma flor?

Será um retrato?

Um lenço talvez?

Já não me recordo onde o encontrei.

Se foi um presente ou se foi furtado.

Se os anjos desceram trazendo-o nas mãos,

Se boiava no rio,

Se pairava no ar.

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Carlos Drummond de Andrade